O moço...
do All Star vermelho,
do cabelo engraçado,
dos dedilhados mágicos,
do péssimo andar.

O moço...
do olhar com brilho,
do sorriso adocicado,
da paz com voz,
do amor ao amar.

O moço...
da comida gostosa,
do abraço calado,
da paixão sem limites,
do Olimpo particular.

Ah, esse moço...

Voa tanto
que,
às vezes,
esquece até
que já sabe andar!

Sem

Sou sem pátria.

Sem graça.

Sem estilo.

Sem etnia.

Sem jeito pra música,

Sem dom pra poesia.

Será possível alguém viver bem sabendo que não é nem uma gota daquilo que gostaria de ser?